Postumi di Purple Haze

Più o meno cappi al collo...

Per facilità: immaginate un sacco non rigido, di costosa pelle d'animale, lavorata in modo che risulti pieghevole, segua le curve proposte, negando gli angoli e immaginate ora un liquido al suo interno, che lo riempia lasciando spazio ad una grossa bolla di gas.

La borsa è sospesa in aria, beffandosi della gravità e di Newton che la rinchiuse in una legge; distesi sul suo corpo tanti anelli di corda, cappi al collo, dove il collo non esiste, alle cui estremità nodose mani pronte a stringere. Agiscono non contemporaneamente, ma secondo una disordinata sequenza o forse, secondo un'ordinata tortura...

La forma del sacco muta ricordando vari oggetti: si stringe al centro - clessidra, in alto con maggior costrizione a destra - borsa di tabacco, in basso - sbuffo di fumo...

Al suo interno il liquido non trova pace, danza con la bolla d'aria, disegnando punto a punto curve sinuose, ma la sua pressione aumenta: è stanco e urge la quiete. Vuole fuoriuscire.

Se fisiologicamente lo stomaco possiede un'entrata, superiore, ed un'uscita, inferiore, esistono situazioni in cui i ruoli si invertono. Le mani più forti di tutte agiscono all'unisono: le prime stringono il piloro, il foro d'uscita, le seconde soffocano al centro, costringendo il contenuto verso l'alto, l'acido cloridrico corrode le pareti, sale, ustiona ciò che incontra, distrugge, cerca l'uscita e la guadagna.

vomito.

E così Luisa sporcò di nuovo il cesso di casa sua.

non ti ho mai perdonato. mi guardavi. cicatrici. avrei mai potuto immaginare. non te l'ho mai detto. tu neghi. sapevi più di me. quale il bisogno. ti odio. percezioni differenti. tu sai. eppure ti amo. io negata alla vita. ad una parte di essa.

Ogni volta che le sue ossessioni tornavano a bussare alla sua porta, il più delle volte in punta di piedi, prendendo corpo nella sua mente, nuove mani nodose si rigeneravano da ceneri sopite e stringevano...

E insieme a tutti i residui del pranzo o della cena, Luisa vomitava quei pensieri...

Postumi di Indiam Cream

La notte trascorse velocemente, senza lasciare tracce. Un piccolo letargo che aveva cancellato tutti i pensieri raccolti nel dormiveglia, un attimo prima che il sonno profondo si impadronisse di lei. Davide invece, aveva sempre dormito poco con il buio: era animale notturno, il silenzio suo complice, il cervello attivato quando il sole si spegneva nello specchio d’acqua salata che riusciva a scorgere dal suo terrazzo. Con la speranza che avesse risposto al messaggio, Teresa accese il telefonino e andò a fare colazione, cercando di recuperare le idee balenate nella sua testa la sera prima.
Con fatica cominciò a ricordare.
Aveva provato a farsi delle domande. E a darsi delle risposte.
Nonostante fosse inutile mentire, perché nessuno poteva ascoltarla, perché in realtà non stava mettendosi in gioco, perché in fondo non sarebbe servito a scoprire nulla di vero sulla sua persona, trovava estremamente difficile appaiare la giusta domanda con la giusta risposta.
Chi sei e cosa vuoi fare? Una vocina stridula prese corpo nella sua testa, lì dove riposa la corteccia uditiva, fastidiosa come il ronzio di un insetto che vola in prossimità del nostro orecchio. Lo scacciamo con la mano, mentre per riflesso, voltiamo il capo dall’altro lato.
Automaticamente la voce del suo Io, che sembrava essere identica, per timbro e intonazione, a quella che usava tutti i giorni per interagire con gli altri, rispose: Teresa, 25 anni, studentessa, aspirante ambasciatrice.
Sembrava fosse ad un provino o ad un colloquio di lavoro. Cinque righe per descriverti.
Ma in realtà non aveva risposto alla domanda. E la vocina ritornò…
Chi sei e cosa vuoi?
Il suo Io questa volta tacque a lungo. A che serviva rispondere Teresa? In che modo quel nome, quella parola composta da tre sillabe, ognuna da due lettere, poteva colmare lo spazio lasciato da quella terribile domanda.
Provò a chiedersi dov’era l’errore di fondo.

Nella domanda, in qualche modo banale, la cui risposta dovrebbe essere in realtà tanto dinamica quanto la vita stessa e la serie pressoché infinita di eventi che ci plasmano, noi duttili come rame da piccoli, duri come il diamante quando chiudiamo gli occhi al mondo…
Nella risposta, forse ancora più banale, che se in un caso si concretizza nella sterile cronaca dei fatti salienti della nostra vita, dall’altro enumera i buoni propositi, i falsi moralismi, i luoghi comuni, i desideri convenzionali, omettendo le paure, i segreti, i peccati, anche solo immaginati, le fobie, le compulsioni…
Ancora una volta incapace di rispondere.
Il silenzio di Teresa, in questo caso, perse la forza comunicativa che aveva potuto mostrare in altre occasioni e non bastò alla vocina che, dopo un po’, tornò a tuonare: chi sei e cosa vuoi?

Postumi di Afghano

Luca era appena andato via.
Seduto sul divano, i neuroni che scaricano con frequenza bassissima ovvero con i pensieri rallentati, le endorfine e i cannabinoidi in circolo che schizzano dolcemente da un sito del cervello all’altro, accompagnando i neuroni sopiti verso il piacere, Stefano si godeva un momento di reale solitudine. Nonostante fosse ancora nudo si era acclimatato, la sua temperatura interna in scia con quella ambientale, risultando sulla sua pelle un piacevole calore.
Rimase così, immobile, il tempo necessario a riprendersi dal sesso e dalla canna.
Dopo aprì gli occhi e decise di suonare.
La prima volta che provò a suonare la tromba impiegò due giorni per emettere suono alcuno. Dopo i primi infruttuosi tentativi si era quasi convinto che fosse rotta. In realtà non riusciva a immettere aria a sufficienza per produrre un suono.
L’aria insufflata attraverso il bocchino percorre la tubatura dello strumento in modi differenti: i pistoni, che hanno possibilità di movimento verticale sul proprio asse, modificano il percorso operato dal flusso d’aria, creando turbolenze e vibrazioni. L’aria scivola lungo le pareti, sbatte contro gli ostacoli, si carica di energia, trema, si infila, poi nella campana il suono prodotto dalle sue vibrazioni si amplifica per fuoriuscire ed esprimersi al mondo, orgoglioso del difficile percorso eseguito.
Non era una questione di polmoni, ma di energia.

Stefano col tempo acquisì la capacità di modificare il suono prodotto dalla tromba, e quindi di suonare in tutte le ottave, variando la pressione delle labbra sul bocchino e la potenza dell’insufflazione. Energia interna che si proietta all’esterno sotto altre forme.

Come un ballo in maschera.
Prese la tromba, ma fu il silenzio.
Si ritrovò, come la prima volta, a non riuscire ad emettere suoni. Gli bastò il secondo tentativo per lasciar cadere a terra la tromba, producendo un rumore sordo e metallico. Si angosciò. Pentagrammi che si dipingono di nero. Imbarazzante silenzio d’attesa che diventa pesante. Anche a respirare.
Ricordò il personaggio di un romanzo di Mishima la cui sordità selettiva verso la musica era freudianamente associata alla sua frigidità e capì.
La sua bocca doveva divenire strumento di amplificazione per le cose che aveva dentro di se. La tromba per un attimo nel ripostiglio.
La musica che creava non era bastevole. Era giunto il momento per le parole.
Doveva parlargli. Doveva parlarle.

Silver Haze | due

Ne odore di caffè ne caldi raggi luminosi svegliarono Marco quella mattina.
Il dormiveglia era durato parecchio. La notte lunga. Parecchi sussulti. Troppe volte girato a guardare l’orologio, nella speranza che fosse tanto tardi da svegliarsi. O tanto presto da sperare ancora di potersi addormentare, sognare altro, dimenticare.
Fu l’elettronico trillo del telefonino, fallite le aziende produttrici di sveglie, a riportarlo definitivamente nel mondo reale dove il suolo dona spine e cardi all’uomo e lui risponde concimandolo col sangue.
Si sentiva poco riposato, sfatto, con un leggero mal di testa e con zero voglia di fare le milioni di cose che lo aspettavano. Decise che farsi una doccia sarebbe stato un buon modo per riprendersi e scaricare la tensione, anche muscolare, che aveva accumulato durante la notte. Direzionò la leva dell’apertura dell’acqua su una temperatura piuttosto calda e la sollevò per intero. Getti spessi di acqua calda e potente lo colpirono sulle sue spalle larghe. Inarcò di riflesso la schiena e si godette quel momento di quasi dolore.
I recettori deputati al riconoscimento della temperatura cutanea hanno soglie di stimolo limitate, vale a dire che superati quei limiti, non sono più capaci di fare il loro lavoro. Se nell’intervallo di pertinenza essi sono capaci di inviare segnali al cervello in modo che questo sia in grado di poter compiere paragoni tra temperature diverse e quindi riconoscerle come differenti, al di fuori di esso, tali recettori segnalano una sola cosa: dolore. Diventa di secondaria importanza distinguere due temperature differenti, l’una più piacevole dell’altra magari. L’utilità prima diviene segnalare il pericolo. Di ustione. O di congelamento. Esistono priorità.
Esistono nella vita di tutti, solo che Marco non aveva individuato ancora le proprie e si lasciava trascinare dal flusso di eventi che si presentavano di volta in volta nella propria vita. Tutto il resto era piuttosto schematico e segnato: tutto come previsto, tutto come disegnato da un ritrattista da due soldi ad una fiera di un paese lontano e poco interessante.
Il dolore, se tale poteva essere chiamato, era l’unico modo che aveva per chiudere quel maledetto mal di testa in un cassetto e dimenticarselo lì per un po’.
Che poi quel mal di testa fosse in realtà uno spleen di quel periodo lo convinse a spararsi addosso acqua ancora più calda.
E a spararsi in testa una dose sufficiente di thc.
Di primo mattino non poteva farsi una canna con la Jack Herrer. Distruttivo ibrido multiplo di Northern Light, Skunk ed Haze. Andò a controllare se in cucina gli era rimasta un po’ di Silver Haze. Più soft, morbida, relax, arrotonda gli spigoli, il pesante diviene di nuovo più leggero. Sicuramente migliore per iniziare la giornata. Era stata Kya a procurargliela. La trovò, ma era poca cosa: doveva ricordarsi di chiederle se poteva portargliene un po’ al Minnie blu.
Fece una canna e la fumò molto lentamente, tanto da abbandonare i suoi intenti di andare ai corsi. Rimandò nuovamente.
Vaffanculo le priorità, vaffanculo tutto il resto…

Crema di Marocco

La metro di Berlino ha 18 linee, altrettanti snodi di interscambio maggiori e una miriade di punti di contatto tra due o tre percorsi. La fermata dello Zoologischer Garten, quella alle porte del famoso zoo della città, ritrovo di tossici, pusher e puttanelle, è un crocevia per ben quattordici binari che si tagliano tra loro reciprocamente. Non è da meno la fermata di Alexander Platz, dove due statue di Marx ed Engels, nel ricordo e rispetto di un vicino passato ormai desueto e fallito, si lanciano verso il cielo citato da Wenders.
Se nella ovvia vita quotidiana il metodo che applichiamo nel compiere i nostri gesti è quello del risparmio, in linea puramente teorica potremmo partire da una fermata e giungere in un'altra secondo numerosi percorsi alternativi, non necessariamente più brevi. Così come sarebbe possibile saltare su un treno qualsiasi, sulla linea arancione per esempio, e prendere alla rinfusa differenti metro: cambiare sempre, colori differenti, direzioni opposte, senza un ordine preciso, senza soprattutto un fine. Ci si starebbe prendendo gioco del destino, che pignolo tesse la tela della nostra vita. Si aprirebbero possibilità nuove: nuove persone e nuovi volti, nuovi luoghi, tutto si incastrerebbe secondo una nuova inclinazione o eventi in divenire si dissolverebbero prima di essersi ancora realizzati.
Con lo stesso improbabile approccio, Davide, saltando da un sito all’altro attraverso il meccanismo dei link, prendendosi gioco di chi, per lavoro, costruisce sofisticati algoritmi per guidare la navigazione veloce sul web, arrivò al blog di Maurizio Ferraris.
|Ontologia del telefonino|
Iniziò a leggere e si appassionò. Decise allora di fumarsi una canna. Aprì il primo cassetto e prese tutto l’occorrente: dopo qualche minuto era di nuovo alla lettura del blog.
Maurizio Ferraris è un professore di filosofia dell’università di Torino e nel suo sito v’erano stralci di un suo libro.
Immaginiamo uno che ci chiami su un telefono fisso e ci chieda: “Dove sei?”. La risposta sarebbe stupida e scontata: “Dove vuoi che sia? Sono lì, dove mi chiami”. Con il telefonino, è tutto un altro paio di maniche, si incomincia proprio chiedendo: “Dove sei?”, visto che l’interlocutore può essere dappertutto. Magari non ci si fa troppo caso, tanto si è ciechi rispetto al mondo in cui si vive. A questo punto, chiedersi che tipo di oggetto è un telefonino (“ontologia” vuol dire questo), diventa interessante.
Dopo aver letto diversi estratti era chiaro a Davide l’intento di Maurizio Ferraris di mostrare i paradossi in cui le persone si trovano coinvolti grazie all’uso del cellulare e di sottolinearne tutti gli aspetti negativi. L’essere potenzialmente sotto perenne controllo, il dover giustificare la mancata risposta, quando questa, riferita al telefono fisso, significava semplicemente non presenza in quel determinato luogo.
Più leggeva e più Davide si conviceva di aver ragione.
Aveva discusso milioni di volte con Teresa per il fatto che il proprio telefonino fosse “sempre” spento, irraggiungibile o quant’altro. Ma non lo faceva in maniera mirata: era dimenticanza o inconscia voglia di momenti di solitudine, non certo indifferenza.
Guardò l’orologio, erano le 14,47. Fece l’ultimo tiro dalla canna e la spense, poi pensò che forse era ora di accendere il telefonino.
86 secondi più tardi gli arrivò un messaggio. In realtà risaliva a qualche ore prima.
Ho pensato molto a noi.
So quello ke voglio...
tu invece???
Fece una smorfia di disappunto e spense nuovamente il cellulare.

Purple Haze

Stappò la bottiglia di Verdicchio e ne versò un po’ nella padella. Ci fu una gran fumata. Con la cucchiarella continuava a rimestare il risotto affinché non si attaccasse e in modo che il vino potesse evaporare dolcemente lasciando al riso quel tipico sentore di mandorla amara.
Per Luisa la cucina significava vita: attraverso fuochi, ricette, spezie e padelle esprimeva la sua essenza. Già i colori del piatto che stava preparando avevano un significato ben preciso.
Il verde regalato dai carciofi: un verde non-speranza, un verde pazienza, un verde rassegnazione. Un verde amaro quanto i carciofi stessi.
E poi il rosa gamberetti: un rosa timido, che non ha la forza di imporsi, che cede il passo al robusto verde. Un rosa che si riscopre solo a intermittenza.
Mentre il risotto compiva la sua parabola di cottura, Luisa beveva, mangiucchiava e fumava una canna che ogni tanto lasciava spegnere nel posacenere: mise in bocca un pezzò di formaggio, fece due tiri e infine si attaccò avidamente al bicchiere in cui aveva versato poco più che un sorso di vino.
La cosa ando così per circa 25 minuti, tempo di cottura di quel risotto che aveva inventato di sana pianta, recuperando gli ingredienti disponibili in frigo.
Quando pensò che riso, carciofi e gamberetti fossero ben cotti e fusi insieme, spiattò e prese a mangiare.
Nulla di strano. Niente di eccezionale. Davvero un cazzo da raccontare, se non fosse per il fatto che l’orologio sulla parete segnava le 3.38 di notte e che Luisa aveva già mangiato una fetta di carne, un po’ di salumi, patate fritte e la pasta e piselli avanzata dal pranzo.
Quando finì di mangiare erano passati 9 minuti.
Prese il cellulare e scrisse velocemente un messaggio.
Aiutami…
Poi, con gli occhi pieni di lacrime non ancora versate, corse in bagno.

Afghano

Fecero l'amore due volte.
La prima perchè gli ormoni glielo imponevano: senza pensarci troppo, senza accostarsi all'atto con calma, senza preliminari, il cazzo già duro e l'orgasmo precoce.
La seconda,invece, perchè ad imporglielo era la sete d'animo, la voglia di comunione, il desiderio di sentirsi due come uno. Coccole, carezze, visi che si sfiorano, braccia che si intrecciano, baci leggeri come zanzare, parole d'amore sussurrate all'orecchio con gli sguardi persi alle spalle del compagno. Si ritrovarono poi a compenetrarsi e amplesso fu. Di sottofondo merry christmas Mr. Lawrence.
Raggiunto l'orgasmo si distesero supini sul letto, uno di fianco all'altro, guardando il soffitto. Non una parola. nessuna poteva essere adatta, nessuna capace di descrivere la pace dei sensi, l'estasi, il nirvana della carne che provavano in quel momento, quando l'orgasmo li aveva toccati. Energia pulsante dentro di loro, energia che si sprigiona e che diffonde, colorando le pareti della camera da letto.
Luca prese coraggio: dopo essersi dato una pulita in bagno, tornò nudo nella stanza, cioccolato in una mano, hashish nell'altra.
Si mise seduto nel letto, spaccò un pezzo di cioccolato, lo assaporò ad occhi chusi.
Poi prese a fare una canna.
"che ne pensi?" chiese Luca, mentre cercava un cartoncino per poter fare un filtro.
"cosa?" rispose.
"di noi?"
"per ora sto bene... davvero..."
per ora.... flash-forward:
ci sarà un giorno in cui non saremo più insieme, affianco a me qualcun'altro o forse nessuno.
ciò che era uno si sdoppia, dalla costola di adamo nasce eva, ma eva tradirà adamo...
il problema per Luca non era perdere quello che credeva l'amore della sua vita.
era restare da solo.
stanza vuota. pareti che in origine erano bianche, ora ingiallite dal cinico tempo. solo una sedia in un angolo. nessuna porta, nessuna finestra, nessun varco.
Luca confondeva dentro di se i concetti di solitudine, isolamento ed esser soli: non avevano per lui significati differenti, erano per lui tutti sinonimi, rappresentavano tutti una espressione della sua Paura.
Quale fosse poi il motivo per cui Luca approcciava la questione in maniera fobica, tale da richiedere un uso quotidiano di benzodiazepine e la luce sempre accesa durante la notte, non era dato saperlo.
Neanche Stefano ne era a conoscenza, nonostante ne avessero parlato più volte e nonostante stessero insieme da ormai tre anni.
Stefano si allungò su un fianco e avvicinò il suo volto a quello di Luca.
Gli diede un piccolo bacio, sfiorando con la punta della lingua le labbra dell'altro.
Poi si alzò per andare a farsi una doccia.
"non fumi?"
"lasciala spegnere, faccio due tiri dopo."

Jack Herrer

Aveva sempre sospettato che suo padre gli stesse nascondendo qualcosa. Ne aveva il sentore: la sua cute gli inviava piccoli segnali, stimoli elettrici che infuocavano spie di allarme nel suo cervello stonato dalla Jack Herrer.
Pensò che tutto potesse essere piuttosto normale. Pensò a Kya e al suo rapporto con il padre.
Forse non c’è nulla di speciale… tutti i figli… tutti i padri…
Era confuso: non riusciva a capire cosa lo metteva in crisi.
Aveva sempre sopportato, in maniera più o meno brillante, il rapporto che esisteva con lui, l’albero, il sole, il fallo, la potenza che rinasce sotto altre forme…
Lo aveva semplicemente tagliato fuori dalla propria vita, se non quella quotidiana fatta di stupidi gesti e sterili meccanismi consolidati nel tempo, quella intima e creativa, in divenire, la potenza che si riscopre e si proietta verso nuovi orizzonti, recidendo per sempre il cordone ombelicale.
Potenza che muore. Potenza che nasce.
Come una pianta di sativa. Compie il suo ciclo. Ci regala il seme. Geneticamente affine. Questione di DNA.
Il seme a sua volta compie il ciclo, identico a se stesso, identico nei tempi, a discapito dei ruoli invertiti per gioco dal destino.
Mi trovo proiettato tra dieci anni… ho i baffi…
Questione di DNA.
Marco ripensò allora a Daniel Clowes, pantaloncini corti e maglietta, sguardo spento, rassegnato al proprio destino…
In mente, come marchiato a fuoco, l’immagine di quel fumetto letto da poco.
La soffice nuvoletta fumettistica si prendeva gioco di Marco; scappava e ritornava, si faceva inseguire, dilatava le distanze, ma poi tornava mutata: le curve diventate angoli, la bidimensione che si riscopre trina, il leggero che diventa pesante, il bianco che si macchia di scuro, lo fagocita, lo fonde con se fino a risultarne un colore inguardabile, che non si fa mostra di se, ma nasconde la tela sottostante.
Nuvoletta diventata macigno. Testa pesante. Rumore di fondo.
“Potrò mai oppormi alla tirannia del DNA o sono destinato anch’io ad un futuro di totale infelicità?” *

*da "David Boring" di D.Clowes

Silver Haze

Il suo colore preferito è il nero. O forse il viola, ma il viola mosto, non certo quello ametista.
Se a quel viola si aggiunge però un bel po’ di rosso…
Mattone scuro e spento. Potrebbe andare.
Certo era che nella vasta scala di colori e pantoni, Kya prediligeva quelli scuri. Le tonalità pastello chiaro erano abolite dal suo assortimento mentale di colori. Come avere un portapastelli solo con matite che disegnano il crepuscolo, la penombra, l’intorno escluso, il reietto della visione centrale…
Ogni mattina, le tende chiuse, era per lei semplicissimo scegliere i capi da indossare: poca variabilità, pochi abbinamenti possibili, poche eccezioni, un qualsiasi capo scuro su un paio di jeans e scarpe rigorosamente basse, in genere All Stars.
Ma per Kya non era solo una questione di abbigliamento. Era una filosofia. Percorrere la strada sterrata che conduce nel bosco: più buia, più incerta, più interessante. Preferirla a quella asfaltata e rigogliosa di luce, che si mostra fiera dei suoi pregi e inconsapevole delle sue brutture.
Quella mattina, appena uscita dal bagno con indosso ancora l’accappatoio, si diresse in cucina.
Normalmente faceva colazione ad un bar all’angolo della strada, leggendo il giornale, ma quel giorno aveva voglia di muffin. Ne prese uno e lo ficcò nel forno. Ci sarebbero voluti circa 15 minuti. Si versò del caffè e prese tritino ed erba dalla borsa. Aveva sempre benedetto l’inventore del tritino: ti permetteva di sminuzzare l’erba in una spumosa polverina e di miscelarla con proporzioni variabili di tabacco, offrendoti una miscela uniforme da assaporare fino all’ultimo tiro. Quello che aveva lei era fantastico: perfettamente nero, piccolo e funzionale. Chiuse la canna con qualche difficoltà; in genere era sempre in compagnia ed erano sempre gli altri a chiuderle, ma all’occorrenza non si tirava indietro. Tra l’altro aveva sempre pensato che fumare da soli era il miglior modo per viaggiare.
Rilassati, siediti sulla tua poltrona preferita, chiudi gli occhi.
Buio. E poi luce.
Potere dell’immaginazione.
O del Thc.
Quella mattina Kya si perse nella folla di idee e progetti che aveva per le ore a venire: era purtroppo però riuscita ad organizzare la sua giornata solo fino all’aperitivo delle 12 quando il telefonino trillò.
1 messaggio ricevuto.
ore 3.47 della notte trascorsa.
Aiutami…
Lo stomaco di Kya si contorse piegato dall’acido.
E il muffin non era ancora pronto...